Corría el año 1990 y era la semana de la moda de París. Éramos tres amigos que nos encantaba la moda y decidimos viajar ese fin de semana a París para ir de compras. La capital francesa y de la moda estaba como un hervidero de gente. A nosotros nos encantaba Kenzo Takada, el primer japonés que llevó a París la alta costura oriental.
Cuando llegamos, empezamos nuestra mañana en su tienda, en Kenzo. Subimos a la primera planta y comenzamos a mirar unos pantalones que nos gustaban mucho y unas prendas muy fashion. En ese momento, se nos acercó una dependienta. Recuerdo lo alta y guapa que era. Rubia, vestida impecable con un atuendo militar. Nos miró y nos preguntó en francés, por supuesto, si deseábamos alguna cosa. Nosotros, que controlábamos el idioma perfectamente, le respondimos que solo estábamos mirando.
Todo cambió cuando la dependienta, alta, rubia y guapa, nos dice con tono impertinente que no se puede copiar. Yo, atónito, le respondí que no íbamos a copiar nada, que solo estábamos mirando tallas y colores. No pareció servirle mi respuesta: se fue susurrando españoles de mierda, por supuesto, en francés.
Mientras se alejaba de nosotros fui directo donde ella. Le pedí que me repitiera lo que acababa de decir, pero no me hizo caso y siguió alejándose. Ahora, además de recordar lo rubia, alta y guapa que era, también me acuerdo de su mirada de desprecio. Mis amigos y yo nos quedamos tan impactados que decidimos llamar a la encargada de la tienda para explicarle lo que acababa de pasar. Solo queríamos una disculpa por su parte, de no ser así, se nos pasó por la cabeza hasta llamar a la policía. La encargada nos pidió que esperáramos un momento mientras iba a buscarla. Al regresar nos dice que la dependienta se niega a venir porque está ocupada en el almacén.
Insistimos, pero no surgió efecto. Al ver que no íbamos a recibir ningún tipo de disculpas, le dijimos a la encargada que volveríamos en dos días para demostrar que los pantalones que estábamos mirando no solo no los íbamos a copiar, sino que ya los habíamos comprado en Londres en una tienda multimarca de South Molton Street.
Bajamos las escaleras de caracol para salir de la tienda y cuando estábamos a punto de hacerlo, vimos que todas las dependientas se asomaron por la barandilla del primer piso a aplaudir. Al principio no sabíamos por qué, luego nos dimos cuenta de que en realidad estaban aplaudiendo que nos fuéramos, en protesta por su compañera, defendiendo algo que para nosotros era inaudito.
Como advertimos, regresamos a los dos días con los pantalones que estábamos mirando cuando nos llamaron españoles de mierda. Llevábamos tres colores diferentes, todavía me acuerdo de ellos: negros, caqui y nude. Al llegar, lo primero que hicimos fue reclamar que viniera la encargada. En esta ocasión, estaba más amable. Fue a buscar a la dependienta y esta, que mantenía su falta de educación, me miró y me dijo “pardonne-moi, monsieur” y se fue como un relámpago por donde había venido.
A decir verdad no era la disculpa que esperábamos, pero dadas las circunstancias, nos sirvió como tal. De todas formas y pese al desagradable incidente, nosotros seguíamos admirando a Kenzo, así que compramos unos cuantos outfits y algunos regalos para nuestros amigos.
Lo que no sabíamos es que lo mejor estaba por llegar. Nos obsequiaron con unos regalos a modo de disculpa mientras pagábamos. Justo en ese momento, cuando parecía que nuestra aventura en la tienda había terminado, aparece Kenzo Takada con una sonrisa y una reverencia muy japonesa. Fue él mismo, el diseñador que tanto admirábamos, quien nos pidió disculpas por el trato recibido y nos dijo que esperaba vernos de nuevo en la maison Kenzo…
Lo que comenzó siendo un día de compras truncado por París, se convirtió en un final feliz y un recuerdo para toda la vida gracias a él. Este es mi pequeño homenaje a un hombre que marcó toda una generación, junto con Valentino y Armani.
Kenzo falleció el pasado 4 de octubre a causa del coronavirus. Esta pandemia se ceba, una vez más, con el mundo de la moda.
D.E.P., Kenzo Takada